El lamento de la musa
El pensador está sentado junto a su escritorio con pluma en la mano y papel sobre la mesa, las hojas están en blanco, la otra mano está apoyada en su regazo, la mirada está perdida sobre las páginas recién sacadas de la resma. Intenta componer una historia caballeresca de aventuras y heroísmo. Tiene la intención de que su relato se vea atravesado por sucesos que ha observado cotidianamente: corrupción política, traiciones familiares y hechos oscuros que acompañan el tránsito por el mundo. ¡Pero aquí el problema! Está bloqueado y no sabe cómo resolver las diferencias entre una historia caballeresca con las realidades de un mundo caótico. Sabe muy bien que no puede terminar con un final ameno y sabe que sería aún más lamentable el terminar una historia de aventuras con algún cierre trágico.
La (in)finitud de la vida
Hoy, mientras contemplo el paso de los años, hago un alto en el camino e intento recordar tantas experiencias y anécdotas que se diluyen con el esfuerzo de la memoria, muy parecido a lo que enuncia la canción Reminiscencias interpretada por Julio Jaramillo, dicen que con el tiempo los recuerdos se esfuman.
Primo Levi: testimonio y salvación
Nadie esperaba que Primo Levi se suicidara un 11 de abril de 1987. Había retornado a su país junto a los suyos tras el horror de la guerra. Luego de dos años de encierro en los campos, y de haber conocido la bajeza y ruindad más profunda del ser humano, como un último acto de esperanza escribe sus testimonios de la guerra, así como recoge testimonios de otros que sobrevivieron y no sobrevivieron.
Sísifo fue feliz
Un tipo condenado a pasar la eternidad subiendo una inmensa roca hasta la cima de una montaña para que esta se devuelva cuesta abajo una y otra vez. Esa fue la sentencia, la historia de Sísifo ‒o al menos eso cree el dogma conformista. Una mentira que conduce al miedo, que nos despierta la pena ajena por el condenado y que nos llena la piel de inquietas cucarachas cuando nos contemplamos en su lugar. Albert Camus descifra muy bien el pavor que genera este castigo: “no hay castigo más terrible que el trabajo inútil y sin esperanza”.
Traumas: una breve historia de fantasmas
Imagínense a un niño en una casa grande, una jarra de agua y unas escaleras de mármol que hacían una ligera L. Llegaba con tres cuartos del encargo, cuasi trotando y muerto del miedo. La reacción que encontró fue un regaño, primero por su repetida negativa a aceptar la orden y luego por el reguero que armó. La oscuridad del primer piso me aterraba. Aún por la madrugada, cuando no existe ruido alguno, la recuerdo. Sombras que parecían humanos y humanos que no parecían. Aquí comienza una historia de fantasmas.
En la fila
Cuatro ventanillas atienden una fila de al menos cincuenta personas (todas a la espera de una respuesta que puede afectar su vida de una u otra manera).
-Buenos días- Escuchó a la distancia mientras una persona se acerca a la ventanilla con documentos en su mano.
Poetas y tiranos
Cuando Platón en La República pide la expulsión de los poetas argumenta que tal medida es necesaria para preservar la salud de la polis pues esta podría verse comprometida si los ciudadanos están expuestos a manifestaciones estéticas que puedan corromper o desviar su buena disposición moral. Señala, además, que no todos los poetas o artistas serán expulsados, sino que lo serán únicamente aquellos que no se plieguen a las directrices de los expertos de la ciudad a propósito del arte que conviene a los ciudadanos y al bienestar de la ciudad.
El rinoceronte triste
Fui un rinoceronte. No bien abducido de la llanura, mi sensación de vacío fue inconmensurable. Del polvo que se levantaba a mi paso, ahora aserrín podrido. Del agua que bufaba a mi retorno, océano lejano a través de un orificio en la jaula.
Frente al espejo
Podrían creer que es por vanidad que siempre me quedo parado por varios minutos al frente del espejo, pero, realmente estoy pensando en cada una de las cicatrices que guardo en mi cuerpo. En algún momento las consideraba como memorias de batallas inspirado en las historias de guerreros, de héroes donde sus cuerpos llenos de cicatrices significaban pruebas superadas y marcas de su valía. Eso lo pensaba en un momento de mi vida donde justamente esta carecía de propósito y un valor claro donde la mayor meta era dejar un gran recuerdo al momento de mi muerte, algo heroico.
