Este poema es raro,
está lleno de fantasmas que
no ha logrado capturar con la red de mariposas.

Este poema es un poco,
es una fracción, es a medias,
auspicia por algo más sin saber cómo.

Este poema es una cadena
amontonada de etapas inconclusas,
le falta fluir en el fondo.

Este poema es un intento,
un conato dispuesto
en medio del vacío.

Este poema quiere algo de compañía,
algo de valentía, algo de arrullo,
algo de su propia estima.

Este poema no posee aroma,
no posee gusto, no posee olfato,
solo posee sensación desbordada por un único flanco.

Este poema es azul, amarillo, verde, rojo, café,
pero se apagan sus matices, se agota su intensidad
y solo se manifiestan algunos tonos en veladura.

Este poema canta
con garganta atragantada,
extingue el aire pero abastece otra cadencia.

Este poema es ardor que travesea,
hala un peso por un hilo delgado irrompible,
una cosa, un tema, una consigna.

Este poema es metralleta,
solo descansa cuando duerme y
despierta con una imagen que hiende.

Este poema no sabe
ni lo que enuncia quien lo escribió,
cuerpo que piensa, repiensa y nunca irrumpe.

Este poema está acongojado,
porque siempre lo mismo de lo mismo
y solo queda la abundancia de la falacia.

Este poema no se ha definido,
vaga por ahí sin siquiera disfrutar,
a veces se despista y ni vaga, ni está.

Este poema se abduce,
navega por una orla
e incansable, busca el foco.

Este poema, supongo, es considerado malísimo
¿qué dice? ¿qué trata? ¿qué es esto?
ahora él dice ¿de qué trata también el resto?

Este poema solo quiere ser
sin compeler, sin caer, sin pensar
en el tiempo desangrado.

Este poema desea correr, gritar,
lavarse en la lluvia de las tardes
sin cerrar los ojos al cielo, al haz.

Este poema no pudo ser manifiesto,
le falto agallas, desfachatez
Y algo de chispa indecisa revoltosa.

Este poema huye
de su autodestrucción, de su mano,
confronta la pegajosa sombra inconstante.

Este poema es un asco,
es delirio fluido que escurre en un vaso
es una quejumbre pero sin ¡Ay!, sin ¡Carajo!

Este poema está vivo y quiere vivir,
pero está inundado, se le ocurre,
para prevalecer, el lenguaje batir.

Este poema se desilusiona
está en una jaula de palabras
y no tiene ni el manejo de su gramática.

En este poema
¿Cuál es su poesía?
¿Cuál es la musa que lo inspira?

Este poema se apoca,
sin más, desconoce
cómo será su final.