Sigo escuchándola donde quiera que esté, y no alcanzo a entenderle nada, para nada. Una frase atípica, un momento suave que desembocaba en el rubor de tus mejillas, una pluma azul colgando de tu oreja, tan cerca de mí que la veía doble.

La cólera de ayer, latente; la inexorable explicación de cada evento, el desconsuelo de los peces en la pecera, de las aves en la jaulas; las consecuencias de la libertad, invisibles. Un beso que seguía, como pugna del desconsuelo de un humanista, como poema trillado, renaciendo, perdiendo su propia y estética noción; letras en espiral, retorciéndose, anagramándose, frente a una puerta de cristal y tres goznes, sin perder su sentido. ¿Por qué seguía pensando esas cosas? ¿Quién dice que un beso no es en efecto humanidad?

Explorába contigo el sentido de la vida, era la verdadera pugna para romper los paradigmas, la verdadera esencia y manifestación de las almas que por lo demás sí existían.

Quizá la pugna sí está en un beso, largo y suave, seco y deseado, donde es verdad que se encuentra un sentido, la coherencia de las almas. Donde la filosofía pasó a ser amor, como dicta la etimología, y no obsesión, como dicta la historiografía.

Donde la vida misma pasa factura de cada uno de los momentos que prestó preparándose para un pequeño momento, largo, suave y seco, para ser retribuida, para obtener al fin el significado verdadero, metafísico por lo demás.